Parce qu'enfin, pour dire les choses en toute simplicité, croire ou ne pas croire au Père Noël, comme entité subsumant dans son essence transcendantale les vicissitudes historiques de ses triviales représentations matérielles et symboliques … c'est peut-être une question ontologique plus fondamentale encore, et assurément moins puérile, que celle de savoir quoi qu' c'est don' qu' not' identité nationale.
En voilà donc un, avachi dans un square putéolien, froid et pierreux, tout pépére derrière des grilles closes aux marmots hétéroclites des cités. Un bonhomme Noël aux bras vides et inutiles, tel un vulgaire populiste, démagogue et racoleur. Une gueule bonasse d'ange sénile croulé sur son gros cul.
Je ne sais pas pourquoi en le voyant, c'est Rimbaud qui m'a pris la tête, comme un coup de mauvais sang : « J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte »
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